У меня эльфизм головного мозга.
Половина встречающихся стихов просит себе мелодию.
Часть из них ее получает.
А потом они хотят петься и играться.
Но тут затык.
Голоса ныне недостаточно, менестрелем считается только обладатель инструмента и умения на нем играть.
В сумке ходит вистл, но он нетривиален - высоковат и для более чем одной октавы требует дополнительных усилий и громкости. И петь с ним невозможно.
А гитару не тяну. Совсем.
Но песни - редкие свои и чужие - тянутся наружу..
Это всё было. Давно, очень давно... Потом заглохло, под давлением дома и "никому оно не нужно"...
Понадобилось, чтобы приехал из своих гребеней в наши гребеня, и то сработало только на второй раз...
Светлый мечтатель, творец красоты, носитель какой-то непривычной для нашей тусовки искренности, радости и честности..и ослепительной квинтессенции повседневного чуда.
С ним уехал кусок меня, явно. Взамен из дыры рвется, льется наружу и в сознание что-то непривычное, но своё.
Дожить до мая. Узнать, что с работой летом.
Научиться творить и играть.
Хочется выходить из дома с инструментом и мечом..ну хотя бы ножом..и возвращаться через неделю.
Петь и танцевать.
Печать молчания. Мешает. Но пока никак
И зачем мне, право, моя душа,
Если ей у тебя, мой гость, хорошо...